Con 'Under Cover' y 'Down to Earth' como últimas referencias no es que Ozzy lo tuviese demasiado difícil para superarse, ¿verdad? Grabar de forma consecutiva dos discos tan flojos no hacía presagiar grandes cosas en el futuro -más bien todo lo contrario-, pero, partiendo con la ventaja que supone tener que rebasar un listón tan bajo, el Madman ha entregado un trabajo, en conjunto, correcto, muy por encima de sus obras menores (y ahí incluyo también a 'No Rest For The Wicked'), pero que no se aproxima ni de lejos ni a 'The Ultimate Sin' ni a 'No More Tears' (ya no digo su trilogía inicial, que me parece intocable). Para que nos hagamos una idea, 'Black Rain' estaría a la altura de 'Ozzmosis'; mucho más duro que aquél, sin embargo, pero con demasiados agujeros en el casco para poder salir a flote. Y eso que el disco contiene canciones muy buenas.Las que sirven de apertura, por ejemplo, representan a la perfección la esencia de Ozzy. La primera, 'Not Going Away', rockea duro de verdad, con un sonido de bajo realmente atronador y un ritmo marcial (incluso se escuchan unas botas avanzando sobre la gravilla), y con el single de presentación, 'I don't wanna stop', se me dispara la adrenalina, haciéndoseme difícil reprimir lanzar unas palmadas al aire. A continuación, 'Black Rain', el tema homónimo, se revela como un medio tiempo que incorpora una harmónica la mar de bluesera en algunos pasajes, un interludio arábigo, y un intenso reprise final que estalla al son de ráfagas de metralleta y explosiones. Seguidamente, 'Lay Your World On Me' (junto con la posterior 'Here For You') es un alto en el camino para tomarse un respiro, una balada en la línea del 'See You On The Other Side' del álbum 'Ozzmosis', que nos muestra esa faceta sensible que tanto me gusta.
Hasta este punto, insisto, el disco se mantiene a un nivel bastante alto, pero, a partir del quinto tema, la cosa pierde fuelle y se viene un poco abajo. Así, 'The Almighty Dollar', la pieza más larga, compleja y recargada del disco (algo así como una versión 'mini' de cualquier suite de los plomizos Dream Theater), a mi gusto hubiese encajado mejor al final del tracklist, no justo en medio. Para compensar, '11 Silver' recupera la energía de nuevo sirviéndose de unas enloquecidas líneas de bajo que, en ocasiones, suenan de lo más stoner. Lástima que se quede en un tema correctito, rozando lo fallido, debido a un solo de guitarra metido con calzador. Lo peor llega con 'Civilize the Universe' (demasiado tecnológica) y 'Countdown's Begun' (demasiado Black Label Society), puro relleno las dos, que lastran el peso de canciones como la citada 'Here For You' o la muy Sabatthiana 'Trap Door', lo mejor del tramo final del disco.
Supongo que, habiendo quemado sus mejores cartuchos, no se podía esperar otra obra maestra por parte de Ozzy, pero, con un inicio tan robusto, no hubiese estado mal que 'Black Rain' hubiese mantenido el tipo hasta el final.
Pero iré al grano: The Stooges publicaron nuevo disco a principios de este 2007, sembrando la confusión, el escepticismo y la incredulidad entre muchos de sus fans; reacciones, a mi juicio, completamente fuera de lugar. ¿O es que a alguien se le escapó que Iggy incluyó en 'Skull Ring' (2003) 4 temas junto a los hermanos Asheton? ¿A quien pudo, pues, pillarle por sorpresa la noticia? Y poco importa que esas 4 piezas (que no sacaban al disco de la mediocridad, por cierto) se nos presentasen como composiciones de Iggy & The Stooges -es decir, más como una colaboración puntual que como una banda en toda regla-, por que ¿no se editó 'Raw Power' bajo esa misma denominación, y sin embargo se considera otro disco más de The Stooges (la banda)? ¿Por qué nadie considera 'Skull Ring' -aunque sólo sea una parte- el disco de retorno de The Stooges?
Pero poco importa eso. Lo único que realmente me interesa es 'The Weirdness', el disco que marca el regreso discográfico de The Stooges; un disco, por otra parte, del que se esperaba, no sólo mucho, si no la reinvención de un género musical, el Rock, del que ya pocas revoluciones cabe esperar. Sin entrar en demasiados detalles, mi veredicto es que, sin ser tan flojucho como 'Skull Ring', 'The Weirdness' no pasa de ser un disco entretenido. Sin más. En líneas generales, la calidad me parece homogénea pero regular -sin rastro de hits potenciales y/o futuros clásicos-, y su escucha se me hace monótona, aburrida en algunos casos ('Mexican Guy' y 'Passing Cloud' me sobran por completo), dejando, una vez finalizado, la amarga sensación que ningún tema resulta capaz de funcionar por sí mismo, independiente del resto. A pesar de lo dicho, la verdad por delante: si recalasen en Barcelona -sin festivales indies de por medio- mataría por ir a verlos.
Cambio de tercio, que siempre me voy por las ramas, pero sigo dando palos. Como reza el encabezamiento del post, hoy me voy a centrar en Rock Star. Pero... ¿Qué es Rock Star? ¿Un programa radiofónico? ¿Un disco recopilatorio? Caliente, caliente... Rock Star es el nuevo intento por parte de Mariano Muniesa de evangelizar a las masas rockeras de este país, o mejor dicho, el Magazine que pretende ser 'la nueva referencia del rock'. Y no me lo invento, así reza la portada. Un portada, todo sea dicho, bastante horrorosa; más propia de un fanzine confeccionado por aficionados que por quienes, se supone, saben lo que se traen entre manos. Un diseño pobre, un eslógan que, visto el contenido, no sabes si se trata de una broma o de un ataque de megalomanía, una disposición de los titulares recargardísima y confusa (el logo de Metallica -¡mamma mia, con la tipografía de Pantera!- es casi tan grande como el de la propia revista)... En definitiva, de entrada la cosa hace presagiar lo peor. Pero no. Hay quien es capaz de superarse, y sólo hay que girar la página para encontrarse con un editorial repleto de tópicos recalcitrantes a más no poder. No lo voy a transcribir -que éstos son capaces de demandarme por reproducción ilícita-, pero si cito palabras como 'arma', 'lucha', 'apoyo', 'respeto' o 'nuestra música', es evidente por dónde van los tiros, ¿no? Pues del discurso paranoico-persecutorio de tufillo sindicalista que llevan vendiéndonos desde hace más de 20 años. Que si los enemigos del Rock nos hacen la vida imposible, que si somos unos marginados, blablabla... ¡Por favor, Mariano, vete a Nicaragua! 
Pero la cosa no queda ahí. Puedo continuar hablando del sumario -que ocupa ¡dos páginas!-, de la sección de noticias -en la que se incluye la crónica de una feria dedicada al cultivo y el consumo del cannabis (?)-, de la calidad de las fotos -algunas parecen escaneadas, lo juro-, de la traducción al castellano del 'Heaven and Hell' de Black Sabbath, de los recuadros '¿sabías que...?' -que han fusilado directamente a la Rock Hard-, o de detalles tan cachondos como los comentarios que acompañan las instantáneas de Thunder... Por no hablar de las aburridas -y, en ocasiones, pésimamente redactadas- bios (de Metallica, de Def Leppard, de Angra...), de las siempre omnipresentes fotos del Muniesa chupando cámara, de la entrevista a dos bandas a Heaven&Hell (es increíble que, cuando ningún medio europeo ha tenido el privilegio de entrevistar a dos miembros de la banda, Rock Star, que acaba de salir al mercado, ya cuenta con los favores de promotores y discográficas para hacer lo propio con Ronnie Dio y Geezer Butler)... Y ya para acabar: ¡Ta-chán! ¡La sección de crítica de discos! Pasen y vean, damas y caballeros. Nada más y nada menos que 15 discos reseñados. ¡15! ¿No les parece increíble?
Ya han pasado más de dos años desde que escuché por primera vez temas como 'Siente' o 'Gracias', y, superada la prueba del tiempo, a estas alturas puedo asegurar que esos dos títulos me acompañarán el resto de mis días. Y aunque yo mismo me considero estar dentro de esa corriente que utiliza la palabra 'memorable' con demasiada ligereza, os aseguro que esta vez es así. Sólo espero que dentro de dos años pueda decir lo mismo de otras tantas de sus composiciones. Pero ésa es una historia que ya habrá tiempo de escribir. Lo más inmediato es que aquéllos que rockean desde lo más bajo del Baix Llobregat nos congregaron con motivo de la edición de su debut, 'Bailando en la Cuerda Floja', un disco cuya gira de presentación dio comienzo a finales de febrero siguiendo un periplo que llegó a su fin en Bilbao el sábado 2 de junio, precisamente el día después de su estreno en la Ciudad Condal. Y es que resulta alucinante lo que se llegan a mover estos tíos... No paran quietos ni un momento. Antes de recluirse en el estudio, anunciaron en su web que interrumpían momentáneamente su actividad sobre los escenarios para centrarse en la labor de grabación; pero en más de una ocasión rompieron su palabra para seguir ofreciendo bolos incendiarios a lo largo y ancho de la geografía nacional. Es lo que diferencia a unos y a otros, las ganas de llegar a más y más gente, poco a poco, con paciencia y tesón pero con la firme determinación de un halcón tras su presa.
Siendo Barcelona la capital más próxima a su centro de operaciones, era lógico que la presentación de 'Bailando...' se realizase por todo lo alto. Además, el hecho de tener cerca al plantel de invitados que han aportado su grano de arena en el disco hacía del todo impensable que los Vudú no recurriesen a ellos en el momento de la verdad. Un teclista, hasta tres coristas (entre ellos Sergio Martos, aka Lon Spitfire, quien les ha echado un cable en la producción del cd), y algún que otro special guest dieron un toque de distinción a un evento que así lo merecía. Incluso se vivieron instantes de confusión, como el momento en que un total de 10 personas ocuparon a la vez el escenario.
El show se inició, siguiendo un orden estricto, con las tres primeras canciones de su ópera prima: 'Pásame a Buscar', 'Las Maletas' y '¿Para Qué?'; a la que siguió la primera versión de la noche, el 'Hush' que ya versionaran los Purple al inicio de su carrera. A eso le llamo yo comenzar con buen pie. A partir de ahí, el resto del repertorio estuvo de lo más acertado, oscilando entre el hábil balance de los temas más conocidos, prescindiendo del habitual -pero no por ello cansino- solo de batería a cargo de Javi Pérez, e incorporando un par de novedades y un buen puñado de versiones que nos empaparon del espíritu de Lynyrd Skynyrd, Burning, Allman Brothers...
Tras 90 minutos de buenas vibraciones, y un final de fiesta con dos bises realmente extenuantes, la atmósfera festiva se prolongó una vez abandonamos el local y salimos a la calle, dispuestos a devorar la noche y lo que se nos pusiese por delante. Espero que mi situación me permita repitar pronto.
En cuanto a 'Bailando en la Cuerda Floja', el cd, si elegir un tema favorito me pone en un serio aprieto -por la concurrencia de candidatos-, no digo ya señalar algún desatino -que no lo hay-... Desde la portada y el diseño interior, todo me gusta en este disco. Se nota que los Vudú le han puesto mucho cariño a su retoño, cuidando todos los detalles, puliendo el sonido, las voces y los arreglos hasta el límite de darle la vuelta por completo a unos cuantos temas de su repertorio clásico. Sólo hay que prestar atención a los cambios que ha experimentado 'Gracias' (con unas guitarras casi sleaze en su versión maquetera) para calibrar la cantidad de horas que le han dedicado a su puesta de largo. Se han metido pianos, hammonds, secciones de viento,... todo lo que se puede esperar de una producción de lujo. ¿Las influencias? Intachables. The Faces, los Stones, las formaciones sureñas que tienes en mente,... Sin olvidar la selección de temas, muy equilibrada y muy bien dispuesta. Es increíble cómo discurren los once temas... como un suspiro, amigos. Las canciones se suceden de forma fluida, sin entorpecimientos que ralenticen el ritmo. Detalle, éste último, que aunque parezca gratuito, agradecemos quienes escuchamos muchos cd's; y es que a nadie se le escapa que, últimamente, es cada vez menos habitual toparse con un disco que invite a ser escuchado de cabo a rabo. Situación que, en más ocasiones de lo deseado, encubre una alarmante falta de buenas canciones; un reproche totalmente fuera de lugar en el caso de 'Bailando en la cuerda foja'.
Quería dedicarle unas palabras a The Doors desde hacía una buena temporada, y no, no fue la portada del Popu del mes pasado lo que me incitó a ello; lo que motivó mi interés se remonta un par de meses atrás en el tiempo; concretamente a mi paso por París a finales del pasado marzo. Y bueno, para qué os voy a engañar, de la capital francesa me sorprendieron muy gratamente sus calles, sus monumentos y demás, pero sería incapaz de confeccionar una lista de tres lugares de interés rockero. Cosa realmente absurda, por otra parte, porque París está muy lejos de ser New York o Los Angeles, pero allá donde voy siempre me empeño en intentar localizar alguna dirección que rockee. Sin que suene a reproche, tal vez si la compañía hubiese sido otra me hubiese adentrado en las entrañas de las Catacumbas parisinas, pero la idea de recorrer a pie varios kilómetros de pasadizos subterráneos rodeado de montones de huesos humanos es algo que no a todo el mundo seduce por igual. Desgraciadamente, las cuatro jornadas que pasé en la Ciudad de la Luz no dieron más que para chequear -no sin envidia- la agenda de conciertos (¡¡John Fogerty!! y ¡¡Buckcherry!!, quienes actuaban el día después de mi marcha, lástima), y visitar el cementerio de Pere-Lechaise, camposanto de obligada peregrinación puesto que allí, entre varias docenas de ilustres personalidades del mundo de la política, las ciencias y las artes, se halla el último reposo de James Douglas Morrison, más conocido por todos como Jim Morrison. Confieso que una vez allí, delante de esa pequeña parcela funeraria al cobijo de enormes panteones, no me vi ni mucho menos abrumado por la emoción, ni siquiera asaltado por algún sentimiento en particular. Yo es que para estas cosas soy un poco frío, la verdad... Lo único que me chocó fue constatar que la lápida de Jimbo es la única que cuenta con un servicio permanente de vigilancia. En cambio, un detalle que no había pasado por alto es que, diariamente, fans venidos de todos los rincones del mundo depositan en su tumba muestras de duelo y respeto. Flores, fotos, cartas de póker, cigarrillos, gafas de sol... Ofrendas espontáneas algunas, estudiadas muchas otras. En el momento de mi comparecencia no tenía a mano nada que valiese la pena ofrendar, así que hice las fotos de rigor y me marché. Qué más da; al fin y al cabo cada día limpian el lugar, así que el destino de todos esos objetos de veneración es el cubo de la basura.
El paso siguiente al intento frustrado de adentrarme en su discografía era volver a ver la cinta 'The Doors', y, esta tarde, por fin, mientras planchaba unas camisetas, me he puesto a la labor. De la película ya se ha hablado demasiado, así que no pienso alargarme con el tema; sólo comentaré que no concibo cómo se le pudo adjudicar un papel a la jodida Meg Ryan en un film de estas características. Y sí, ya sé que a muchos os resultará duro ver al bueno de Val Kilmer interpretando al Rey Lagarto, no lo pongo en duda, pero es que a la mentecata de la Ryan deberían haberle prohibido pisar un plató en el mismo instante que decidió presentarse a un cásting. ¿Qué clase de conjunción astral ha hecho posible que esta tipeja se haya labrado una carrera? Que alguien me lo explique, por favor, porque no logro entenderlo. Por desgracia, el despropósito del film no se limita a la presencia esta tipa. Nunca me he interesado por Morrison, Manzarek y compañía, jamás he leído una biografía suya ni nada parecido, así que no puedo decir si lo que se cuenta en la peli contradice, o no, lo que se ha escrito respecto a la banda; pero, según declaraciones de los tres miembros supervivientes, lo que Oliver Stone nos relata carece totalmente de fundamento. Que si el retrato que se hace de Morrison es demasiado simplista, que si sólo se centra en su figura y pasa del resto de componentes, bla, bla, bla... Sea como fuere, independientemente del grado de veracidad empleado en la redacción del guión, 'The Doors', la película, no es más que la manida historia de un rockstar que experimenta el auge y la -correspondiente- caída a base de alcohol, fornicio y droga, mucha droga. Un sermón que ya nos han explicado cien mil veces con anterioridad, y que a estas alturas a nadie le interesa, joder. Y menos viniendo de un cocainómano confeso como el puñetero Stone(d). Ya puestos, un detalle cachondo por su parte, dado su gusto por las conspiraciones gubernamentales (recordad 'J.F.K.'), es que en el tramo final de la película hubiese introducido un guiño a alguna de las absurdas teorías que tratan de explicar la muerte de Jimbo (mi preferida es la que coloca en el punto de mira a los manazas de la CIA). Eso al menos hubiese arrancado alguna sonrisa entre los espectadores.
Si estáis al corriente, sabréis que la excusa del trío para pasarse por algunas de nuestras ciudades era la presentación de su nuevo disco, 'Three Headed Dog', del cual pensaba que aún tardaría unos meses en salir editado. Cuál ha sido mi sorpresa al acercarme al puesto de merchandising unos minutos antes del inicio del show y verlo junto a otras joyas de su discografía. Qué duda cabe, no he tenido que esperar al final del concierto para hacerme con él; tengo fe ciega en ellos. Con maravillas como 'Moanin'' o '13 Violets' en su haber sabes a ciencia cierta que no te pueden defraudar. Y aunque es pronto para tener una opinión bien formada, la rápida escucha en el coche durante el camino de vuelta me ha dejado claro que el nivel no ha disminuido ni un ápice. Aunque también es cierto que las versiones en vivo con las que nos han obsequiado esta noche (han interpretado un mínimo de 5 o 6 temas nuevos) sonaban mucho más potentes. No en vano, donde mejor se desenvuelven estos tipos es sobre el escenario; ahí demuestran que tienen pocos rivales a su altura. Sólo pensar que algún día (ojalá) se edite un dvd con una de sus incendiarias actuaciones me provoca ansiedad.
Bien, tú mismo. Si todavía no has vivido tu experiencia MS, yo no esperaría a que un allegado me lo contase. Tienes que vivirlo.
Este viejales más feo que el demonio es uno de los grandes escritores americanos del pasado siglo. Alemán de nacimiento, pero angelino de corazón (y adopción), 'Hank' Bukowski fue siempre un borrachuzo, un poeta y un pendenciero misógino hijo de puta, pero con sus escritos consiguió tocarle las pelotas a un puñado de funcionarios del Gobierno durante más de dos décadas repletas de excesos, mujeres y escándalos. Su temática marginal, su estilo sucio y sus salidas de tono políticamente incorrectas le granjearon no pocas enemistades con los años, pero hasta el día de su muerte se mantuvo firme en su forma de encarar la vida; es decir, con elevadas dosis de (hiriente) sinceridad, muchas medias verdades, y un humor tan corrosivo como el ácido sulfúrico. Si todavía no has visto el film 'Factótum' (con Matt Dillon al frente) tienes una cuenta pendiente.
Hay muchas otras historias. Las que le relacionan con el lado más salvaje del Rock'n'Roll incluyen su pasajera (pero terrible) adicción a la cocaína (de su relación con el alcohol no es necesario hablar dado que siempre fue una constante en su vida), sus recitales de poesía en antros como el Trobadour, el mítico local de Sunset Bulevard escenario de miles de incendiarios shows, o su conexión con The Who, Bono y otros tantos rockeros. En particular resulta cachonda la anécdota que lo relaciona con Pete Townshend. Resulta que Linda King, la última compañera sentimental del escritor, era discípula de Meher Baba, un gurú que también le tenía el seso sorbido al guitarrista de The Who. Linda y Pete se conocieron en un acto organizado por el charlatán religioso en Los Angeles, y a partir de entonces mantuvieron varios encuentros. Ella asistió a varios de los conciertos de la banda de Townshend, e, inmediatamente, Bukowski llegó a la conclusión que en esa relación había algo más que amistad; una apreciación bastante dudosa si tenemos en cuenta que por aquel entonces Townshend pasaba por una época de fuertes adicciones (heroína y alcohol, principalmente), y, por lo tanto, la posibilidad de una aventura amorosa resultaba de lo más remota. De cualquier forma, Bukowski no lo vio así y se encargó de hacerle la vida imposible a su pareja durante una temporada. Pero la anécdota más tronchante es la que le sitúa al lado de Arnold Schwarzenegger, a quien, en 1983, se acercó para saludarle con la siguiente frase: '¡Eres una mierdecilla! Tú y tu puñetero cigarro puro, ¿quién te crees que eres? Sólo porque haces esas peliculillas de mierda, no eres nada especial, cerote megalomaníaco...'.
Llegado el día, conduzco hasta el lugar escogido, la Sala Magic, un agujero con la fea costumbre de programar los conciertos a las tantas de la noche. Por suerte es viernes, así que qué mejor manera de dar la bienvenida al fin de semana que con un concierto. Los teloneros, Lipstick, cumplen sobradamente. Les vi por primera vez hará más de un año, y, como en aquella ocasión, su mezcla de escandinavian rock, sleazy y Social Distortion resulta de lo más eficaz para ir entrando en calor.
En cuanto a The Chelsea Smiles, me choca que sólo se dignen a interpretar la mitad del material que han grabado. Como suena, amigos; ocho temas de cosecha propia, una versión (de la que ahora mismo no recuerdo ni título ni performer original) y punto final. Todos para casa con cara de gilipollas. Pero... ¿qué cojones es esto? ¡Qué desfachatez! 
Lo peor es que el bolo iba como la seda. Sonaban bien compactados, mucha gente del público coreaba los estribillos, el grupo parecía estar pasándoselo en grande,... Pero mejor empiezo por el principio. Os cuento: siguiendo el orden exacto del disco que venían a presentar, abrieron con las infecciosas 'Nothing Wrong', 'I Want More' y 'Heart Attack', lo cual me hizo creer que -tal vez- oiríamos, si no todos, sí un porcentaje elevado de su debut. Pero a partir de ahí, un par de temas por aquí, una cover por allá, un parón, un apresurado regreso al escenario, un poco de charla con el respetable, Todd que nos rescata de su infancia una lección magistral de guitarra, otro tema más para que no os quejéis, y... hasta la próxima, pringaillos. Reloj en mano comprobé estupefacto que el cuarteto había ocupado el escenario exactamente 40 miserables minutos. Ignoro si tan corta permanencia fue debida a un problema de horario con la sala o fue decisión de la banda, pero me extraña, porque un testimonio en el foro del Azkena asegura que en el Norte descargaron algo más de una hora. Maldita sea mi suerte.
Sea por el motivo que fuere, 40 minutos sobre las tablas me parece inaceptable para una banda que pretende ir abriéndose camino a base de ganarse unos pocos fans cada noche. Y no me sirve la típica excusa de 'vale, tocaron poco, pero se entregaron'. No me sean capullos; Iron Maiden llevan muchísimos años tocando 100 minutos y ahí los tienen, dejándose las pelotas en el escenario. ¿O alguien se atreve a negar que los cuarentones Bruce Dickinson, Steve Harris y el payaso de Janick Gers no sudan la camiseta? Que nooo, que para el morro de algunos no hay excusa que valga... Y sí, con todo el derecho del mundo podría haberles abucheado tras su abrupta retirada, increpándoles con un 'more time, motherfuckers!', pero, a fin de salvaguardar mi físico, escogí la táctica de la tacañería; es decir, la que se basa en no gastarse ni un céntimo en el tenderete de merchandising. Ni cd ni camiseta. Hale, castigados.
Por lo menos -y ya sé que es muy triste esto de autoconvencerse- la despedida que se marcaron no conoce rival: el riff de batería del 'Love Gun' de KISS. ¡Menudo redoble! Estos tipos son unos jetas, no hay discusión, pero andan sobrados de clase y buen gusto. Aunque yo, por si acaso, su próxima visita la leeré en la prensa. Como hacen algunos políticos.
En el otro lado de la balanza, lo que en esta ocasión nos ofrece reincide en la carencia de ideas frescas que se hacía patente en su anterior proyecto, Damageplan. Y esto es así dado que el contenido del debut de Hellyeah toma elementos tanto de Pantera, Korn como de los Metallica de los 90's, lo cual no dice mucho a su favor si lo que se esperaba de esta nueva andadura del bigotudo batería era una reformulación del metal. Afortunadamente mis expectativas no eran tan elevadas, así que, merced a un puñado de acertadas composiciones y a un efectivo equilibrio entre temas cañeros y otros más reposados, pues -qué queréis que os diga- el disco de marras me está haciendo pasar unos ratos de lo más agradables.
