Esta semana, si no se tuerce el tema, actualizaré el blog con una serie de articulillos de cosecha propia. Mientras tanto, y para salir del paso, una de esas comparativas curiosas que no por socorridas y recurrentes resultan menos interesantes. Para la ocasión, un Danko Jones versus Soul Doctor que no deja lugar a dudas. Fusilamiento integral sin miramiento alguno, pero, eso sí, con sutileza y gore a partes iguales. Y es que, mientras la portada de los canadienses es una foto en vivos -pero realitas- colores, la que han empleado los alemanes capitaneados por Tommy Heart ha pasado el filtro de algún programa informático, menguando con ello el impacto visual de la hemoglobina. Lo cachondo es que, a pesar de esta autocensura, su chorretón de sangre es mucho más abundante, e incluye, además, salpicaduras al estilo Verhoeven. ¿Serán fans del perturbado Jörg Buttgereit? Por su música nadie lo diría (demasiado melosos para mi paladar), pero quién sabe... ¡¡Que corra la sangre!!
Hay personajes que o bien te caen simpáticos o directamente te caen como el culo; otros, ni 'pa ti ni 'pa mí, se sitúan en ese territorio algo gris e incomódo de la indiferencia. Jack Black pertenece a una cuarta categoría: la incertidumbre. Y es que el rollizo actor/cómico/músico me despierta sentimientos enfrentados según la obra que tome como referencia. Una de las últimas películas que he visto de este pájaro fue la catastrófica (a pesar de que que sobre el papel pintaba de maravilla) 'Nacho Libre', una locura sin pizca de gracia capaz de minar la capacidad mental y la paciencia del espectador menos exigente. De esta forma, si mi único contacto con este fistro se limitase a este título, mi posicionamiento sería claro y contundente: '¡Que le corten la cabeza!' En cambio, otros títulos de su filmografía, con 'Alta Fidelidad' y 'Escuela de Rock' a la cabeza, me parecen, en el peor de los casos, entretenimientos más que dignos. Así, hasta este punto, la zona gris se tornaría protagonista en nuestra relación. Pero el destino me tenía guardada una sorpresa. Y es que pronto descubriría una de esas obras que, por sí solas, poseen la capacidad de inclinar la balanza a un lado u otro de forma definitiva.
Hace un par de meses, como ya hice constar en el post dedicado al film 'Spun', me topé con la banda sonora de 'Tenacious D and the Pick of Destiny', y tras un par de escuchas supe que el siguiente paso era ver la película de marras. Yen el momento que tomé esa determinación una imagen alumbró mi mente: en un número de la revista Cinemanía aparecía el anuncio del inminente estreno de la cinta, aquí rebautizada como 'Tenacious D: Dando la Nota'. Sumé dos y dos y llegué a la conclusión que, si se había estrenado el 27 de julio, por narices que ya estaría disponible en dvd. Falso. La película finalmente no asaltó las pantallas. Mi gozo en un pozo. Por fortuna, según informan algunas webs, tiene previsto su estreno el próximo 11 de enero de 2008. Crucemos los dedos para que en el reparto de doblaje no figure el subnormal que dobló a Black en 'Escuela de Rock' (me niego a escribir su nombre en este sagrado blog).
Pero a medida que me metía a fondo en el soundtrack mi paciencia se agotaba. Había que recurrir a la dichosa mula. Y sí, allí di con ella. En inglés, eso sí, pero con subtítulos en español-argentino. Y a partir de ahí se me abrió un nuevo mundo. Porque si 'Headbanger's, a metal journey' es el documental definitivo del Heavy Metal, 'Tenacious D and the Pick of Destiny' es la madre, el hijo y el espíritu santo de las películas dedicadas al género metálico. Olvídate del puto 'Rock Star' de Mark Wahlberg y demás exabruptos, colega, y sumérgete de lleno en la deliciosa chabacanería pedorra y fumeta de Jack Black y Kyle Gass, los descacharrantes metal gods con el peor look de la historia del Rock. La trama es lo de menos (la búsqueda de una púa que confiere habilidades extras a quien la empuña -Angus Young, Jimi Hendrix y Eddie Van Halen contaron con su ayuda, según nos cuentan-); la gracia está en las letras de las canciones, las esperpénticas situaciones y el desfile de cameos (Meat Loaf, Dio, Texas Terri, Ben Stiller, Tim Robbins, Dave Grohl,...).
Si queréis ver los primeros minutos de la peli aquí os paso un par de enlaces a YouTube:
Muy atrás en el tiempo queda el primer concierto que dieron Tesla en España... Dieciseis años, nada menos. Fue con motivo del Monsters of Rock, y en honor a la verdad debo decir que, a excepción de unos pocos detalles (los abucheos, los colores chillones que vestía Jeff Keith, y los cientos de vasos que les dispararon desde las primeras filas), no recuerdo absolutamente nada de aquella actuación. Ni repertorio, ni puesta en escena, ni pollas en vinagreta. Es más, no me enteré de que Tesla habían formado parte de aquel evento hasta pasados unos años. Y es que en el ticket no rezaba su nombre, si no el de Queensrÿche. La verdad es que, a día de hoy, ni yo mismo me explico cómo no les reconocí cuando saltaron a escena... En aquellos días, a pesar de no poseer ninguno de los tres discos que contaban en su haber, su presencia era bastante habitual en las revistas del género; por no hablar de una cassette -con canciones grabadas de la radio- con cuatro temas de su debut 'Mechanical Resonance' que sonaban bastante a menudo en mi Toshiba modelo rappero-cantón. Tal vez parte de aquel lejano autismo mío se debiese a la cancelación del show de Tate, Garmo y compañía en el último minuto, hecho que, recuerdo muy bien, me produjo un cabreo tremebundo -en el 91 los de Seattle y su colosal 'Empire' me tenían realmente obsesionado-.
Afortunadamente en 2007 se nos ha brindado la oportunidad de resarcirnos de aquella poco hospitalaria acogida y poder recibirles como lo que son: una de las mejores formaciones de Hard Rock que nos ha dado Estados Unidos en los últimos veinte años. ¿O cómo cojones se puede definir a un banda que cuenta entre sus filas con un vocalista de la talla de Jeff Keith y un guitarrista como Frank Hannon? Lo de Jeff no es de este mundo, lo prometo, está inmenso. Canta exactamente como en sus discos. Y Hannon... madre mía, Hannon. Esto es un guitar-hero y lo demás son tonterías. ¡¡Qué feeling, qué técnica, qué elegancia, qué finura!! Le veías pulsar los trastes de su guitarra acústica y no dabas crédito. Celestial. Como anécdota personal os diré que cuando Hannon salió a escena creí ver a un Warren Haynes rejuvenecido (más que nada por el modelo de camisa que lucía y sus melenas rubias); lo cual me llevó a pensar lo injusto que puede ser a veces el destino... Haynes endiosado (y no sin méritos, no lo voy a negar) y Hannon cien peldaños por debajo.
No voy a entrar en detalles porque mucho se ha dicho ya en los foros que tenéis ahí al lado linkados, pero diciendo que abrieron fuego con 'Cumin' Atcha Live' y siguieron con 'War Pigs' creo que queda todo claro, ¿verdad? Una de las noches más mágicas de este año.
PD: había subido a megaupload un video 'casero' del súpertema 'Paradise', pero viendo los que han colgado en youtube (de una calidad amatriacojonante) mejor os pongo el enlace para que los veais: 
A pesar de que, desde su aparición, jamás he sentido demasiado apego hacia esa corriente del death metal denominada 'de sonido Goteborg', la cobertura que están teniendo últimamente los suecos Arch Enemy me ha puesto difícil resistirme a prestarles un mínimo de atención. Así, 'Rise of the Tyrant', su último lanzamiento, ha servido de excusa para volver a intentar adentrarme en otra de esas corrientes pasajeras que tantos adeptos captan a la que se les da un poco de bombo y platillo. Cuatro han sido las escuchas; y qué queréis que os diga... A menos que en el futuro los nórdicos cambien de vocalista -o que la actual, Angela Gossow, incorpore nuevos registros-, muy probablemente ésta habrá sido la última oportunidad que le doy al subgénero. ¡Y mira que con este disco han estado cerca de convencerme! Y es que en 'Rise of the Tyrant' no faltan canciones ni buenas ideas. Por ejemplo, el sonido de las guitarras es de los que tiran de espaldas, los arreglos clásicos de regusto barroco demuestran que Michael Amott sigue en plenas facultades (a pesar de que sus últimos discos con Spiritual Beggars no me acaban de entusiasmar), hay momentos que me recuerdan a los Kreator más primitivos y otros que me devuelven a la cabeza a los Opeth de su segunda etapa, los coros de 'The Great Darkness' son capaces de hacerte creer que el Advenimiento del Anticristo está próximo... pero uno de los aspectos que más valoro en una banda, la voz, me hace aguas al cuarto o quinto tema. Y sí, de acuerdo, Max Cavalera, Mille Petrozza o Lemmy no son precisamente un prodigio de versatilidad vocal, pero el caso de Angela es similar al de Jeff Walker (Carcass): sus voces se me atragantan con demasiada celeridad.
Pero el motivo por el que me he decidido a dedicar un post a Arch Enemy no tiene nada que ver con la música. Rotundamente no. Por primera vez en este blog, lo que viene a continuación me emparenta más con el Lecturas o cualesquiera de las revistas que lees en el barbero (sí, sí, no disimules, que estás hecho un marujón de cuidao) que con el Ruta o el Popu, pero hoy me he levantado con ganas de chismorreo y nada me va a detener hasta que vea cumplido mi objetivo. Y bien... La razón de dedicarles una entrada a estos deathmetaleros es -como no podría ser de otra forma a la que se le echa un vistazo a las recientes fotos de la señorita Gossow- para hablar de cirugía estética. Ay, la maldita cirugía estética... Si hasta hace unos años la edad, la maternidad y la droja eran los principales agentes de desgaste de las tiernas jovencitas, ahora hay que sumar el terrible daño que provoca esta práctica tan matarife, convirtiendo en antinaturales lo que antaño eran unas tetas pequeñitas -pero graciosas y manejables-, o desfigurando hasta límites monstruosos las, ya de por sí, poco agraciadas jetas de las afectadas.
Supongo que el haber visionado varias temporadas completas del serial televisivo 'Nip/Tuck' (aka 'A golpe de bisturí') me habrá proporcionado cierto ojo clínico, pero creo no equivocarme al afirmar que a la dichosa Angela (de belleza algo complicada, todo hay que decirlo) le han hecho más remiendos en la cara que a la novia de Frankenstein en todo el cuerpo. No sé... esos labios entumecidos, esa naricilla de punta redondeada, esos prominentes pómulos de aspecto gomoso... Una de dos: o en las fotos promocionales se han excedido con el Photoshop o esta chica ha pasado varias veces por el quirófano para hacerse unos cuantos arreglillos... Arreglillos que, a mi parecer, no han hecho más que borrarle todo atisbo de expresividad humana para convertirla en un gato de escayola en standby.
Ésta de aquí arriba es una instantánea tomada hace unos cuantos años de la susodicha en compañía de otra de las 'grandes' gargantas femeninas europeas: la alpina Cristina Scabbia de Lacuna Coil. Si ellas me lo permiten, yo les recomendaría que, de optar por abandonar sus respectivas carreras musicales -sin dar de lado el mundo de la farándula-, se pusiesen en contacto con el bueno de Christophe Clark. Estoy seguro que, siendo como son un par de mujeres todoterreno, el tipo les encontraba un papelito en alguno de sus acalorados videos. Apuesto que todos apreciaríamos mucho mejor las habilidades bucales de la pareja con esa nueva ocupación.
Servidor, que no es ni de lejos un stoniano de pro (a pesar de haber acudido religiosamente a su gira Forty Licks o haberme leído una biografía ¡escrita por Mariano Muniesa!), está muy pez en el tema como para recomendar el visionado de este dvd a los fans más acérrimos -que lo mismo lo consideran una pérdida de tiempo-, pero para quienes -como yo- han mantenido un contacto con Sus Satánicas Majestades de lo más superficial, resulta curioso ver y oir las declaraciones de profesores y antiguos compañeros de colegio (todos coinciden en que era un alumno modélico), fotógrafos de la banda, agentes de publicidad, guardaespaldas, incluso la ex-novia de Brian Jones, o Giorgio Gomelski, el primer mánager de los Stones en sus tiempos de banda de pub. Todo ello aderezado, cómo no, con imágenes de archivo del concierto de Altamont, el funeral de Brian Jones y escenas de la boda de Mick con Bianca. También es interesante echar un vistazo al local donde comenzaron su andadura musical los Stones, o la primera aparición televisiva de un jovencísimo Jagger, en el cual podemos verle escalando (!) una pared de roca con ayuda de una cuerda.
Pero ya está bien de buscar un culpable. Es hora de meterme en el bolsillo el maldito dedo acusador y pasar a hablaros del debut (y digo debut porque el proyecto compartido Serart no cuenta como tal) del armenio más internacional de la historia del Rock. 'Elect the Dead' es el título de su ópera prima, un disco en el que, a excepción de un par de cables que le han echado a las baterías, todo se lo ha guisado él solito; incluida la producción. Y ahí es donde, a mi juicio, ha metido la gamba. Y sí, de acuerdo, tras haber soportado tantísima mierda de la mano de Daron Malakian, su contrapunto en SOAD, nuestro hombre tiene todo el derecho a hacer las cosas a su own way, con total libertad, pero el resultado obtenido se me antoja un disco necesitado de un productor de oficio que lime asperezas y dote al sonido de una mayor grandilocuencia. Asperezas en cuanto a la escasa presencia de guitarras eléctricas en los pasajes más agresivos y a la duración de algunos temas (excesiva en 'Feed Us', 'Saving Us' y 'Praise the Lord and Pass the Ammunition'), y una mayor grandilocuencia dado que el carácter operístico del material así lo requiere.
Aunque para delicias, las que nos dispara Gilbert junto a sus compañeros de fatigas, Marco Minnemann (batería) y Linus of Hollywood (bajista y portador de inequívoco nombre), quienes, en riguroso directo y disfrutando como enanos, interpretan un total de dieciséis piezas, doce de las cuales incluidas en su -por entonces- más candente trabajo discográfico, 'Space Ship One' (2005). Eso en cuanto a la filmación principal, de aproximadamente 75 minutos, a la que se añade un apartado de extras -tomas alternativas, versiones acústicas de algunas de las canciones anteriormente ejecutadas y un par de piezas inéditas- que sobrepasa los tres cuartos de hora. En total, alrededor de dos horas de música en las que se transita una amplia variedad de estilos, desde el heavy metal al hard melódico de melodías pop (con Cheap Trick y Enuff Z'nuff a la cabeza), pasando por medios tiempos, baladas y algún que otro trallazo punk-rockero.
A parte del vestuario, el detalle más freak del dvd es una breve presentación a cargo de Mr. Gilbert de todas y cada una de las canciones. El esquema se repite de principio a fin: aparición en pantalla de un rótulo con el título del tema, y, a continuación, presencia de Paul, guitarra en ristre y pinta de nerd pajillero, quien nos habla escuetamente de la pieza en cuestión para, acto seguido, masacrarnos con un solo a velocidad de vértigo. De lo más marturbatorio.
¡Qué cosa! Si la memoria no me falla, en todas las entrevistas que concedieron en su momento, todos y cada uno de los miembros interrogados coincidían en un punto: Heaven&Hell era un proyecto aislado en el tiempo que no tendría continuidad en el futuro. Por lo visto, tal como aseguró Geezer Butler en This Is Rock, el hecho que los miembros de la banda hayan viajado por separado durante todo el tour ha imposibilitado la reaparición de viejas fricciones entre los señores Iommi y Dio. Aunque, muy posiblemente, el factor determinante para este cambio de parecer tenga mucho que ver con otro señor: Don Dinero. Y es que, a razón de los numerosos sold-outs que han cosechado a lo largo de la gira, a nadie se le escapa que éste ha sido uno de los tours más exitosos del año y que sería de idiotas no seguir estrujando las tetas de la vaca..jpg)
Ya para acabar, aclaro que el subtítulo no se me ha ocurrido mientras me tomaba unos copazos de brandy, sino porque un vistazo al público que abarrota el impresionante auditorio del Radio City Music Hall deja las cosas bien claras: estamos ante un campo de nabos. Y bien maduritos, por cierto. Una pena porque a servidor le gusta que entre la concurrencia siempre haya alguna flamenca que quiera protagonizar su particular momento 'titty-cam' y haga bien en enseñarnos las tetas. Pero, para bien o para mal, esta banda tiene poco que ver con KISS o Mötley Crüe, así que no queda más remedio que buscar en otra parte la ración de peras. Mi gozo en un pozo.
Con un nivel de adrenalina y arrojo fuera de lo normal, una avalancha de watios como hacía tiempo no se desataba en Barcelona, y una colección de canciones anfetamínicas, los Pistol saltaron a escena con el firme propósito de no dejar piedra sobre piedra, y ya de paso hacernos volar por los aires. Y hablo en el sentido más literal. En un par de momentos la cosa se desmadró más de la cuenta en cuanto a empujones en las primeras filas se refiere, y de no haber sido por una mano amiga que me frenó a tiempo hubiese dado con mis huesos contra una de las paredes de la sala a velocidad terminal. 
El set pecó de brevedad (apenas 40 minutos), pero la intensidad de la que hicieron gala estos tipos suplió con creces el tiempo que permanecieron sobre el tablado. Yo al menos toqué las puertas del infierno gracias a himnos como 'Locomotion', 'Watch You Bleed', 'Rockstar', 'Line It Up' (lástima que 'No Fun City' no les quedase todo lo rabiosa que es en disco) y alguno de los cortes que formarán parte de su segundo larga duración (a la venta dentro de cuatro meses según palabras de su guitarrista). Se echaron en falta temazos clave de su debut ('Live Fast', 'Teenage Parasite' o 'Shake') y alguna que otra composición ajena (cualquier cosa de punk rock old school o sleaze ochentero hubiese sido bien recibida), pero tal como están las cosas últimamente -al caso de Chelsea Smiles me remito-, no nos quedan más cojones que conformarnos. 
Ya digo, podrían haberse estirado 10 ó 15 minutos más con el repertorio, pero si siguen en esta línea tan batalladora lo tienen (casi) todo para triunfar. El único elemento que deberían tratar de mejorar es su vocalista; demasiada mala vida y un exceso de phoskitos no pueden conducir a nada bueno. Y es que esto de ser frontman de una sleazy rock band es un trabajo para el que no todo el mundo está capacitado. Para que luego digan que ser cock-rocker es cosa de flojos...
Pero como no me gusta dar nada por perdido a destiempo, espero tener que tragarme la frase anterior cuando de aquí a un mes, concretamente el 20 de noviembre, se ponga a la venta 'Angel Down', el segundo disco en solitario de Mr. Bach. Y es que, a pesar de la reticencia que suscita contar con un debut tan endeble, no negaré que guardo no pocas expectativas en este lanzamiento. De momento, y no es poco, el factor mediático está de su parte; y es que contar con la aportación vocal de todo un Axl Rose en tres de los cortes del álbum ('Love is a Bitchslap', 'Stuck Inside' y una versión del clásico de Aerosmith 'Back In The Saddle') es un lujo del que pocos pueden presumir. Aunque -y juro que no pretendo echar más leña al fuego, válgame Dios-, no se puede ignorar el hecho que quizás esos duetos se conviertan finalmente en el testamento musical de W.A.R. (por mucho que recientemente se haya anunciado la, al parecer, definitiva fecha de publicación del jodido 'Chinese Democracy').
El viernes pasado empecé la mañana de forma un tanto peculiar: visionando una película. No una cualquiera, por supuesto, que no es que ahora me haya dado por hablar también de cine; bastante trabajo me da ya el rock'n'roll... La película en cuestión se titula 'Spun' (2003), y, para que os hagáis una idea, vendría a ser un cruce entre 'Trainspotting', 'Réquiem por un Sueño' y 'Miedo y Asco en Las Vegas'; es decir, el alocado ir y venir de una pandilla de drogadizos que -siempre en coche- intentan resolver sus chanchullos. Si conocéis los títulos que he mencionado, coincidiréis conmigo que la cosa promete, ¿verdad? Pues si a eso le añadimos un sentido del humor tan pasadísimo de rosca como los protagonistas de la historia, una puesta en escena que no escatima detalles de mal gusto (detalles que, qué queréis que os diga, a mí me encantan), un plantel de actores que cuenta con nombres como Mickey Rourke, Mena Suvari, Brittany Murphy o John Leguizamo, y pequeños papeles para Peter Stormare (uno de los asesinos a suelo de 'Fargo'), Deborah Harry (la antaño sexy vocalista de Blondie) o Ron Jeremy (a éste no hace falta presentarlo, ¿no?) pues no se me ocurre ninguna excusa para dejarla pasar...
De la cinta, a decir verdad, no tenía constancia de su existencia hasta el mes pasado, cuando, leyendo la entrevista a Rob Halford publicada en el número de septiembre de Popular 1, se mencionaba la intervención del Metal God (¿o debería decir Metal Goddess?) en un film independiente. En realidad, dicha participación no es más que un brevísimo papel -sólo aparece en dos escenas-, pero vale la pena ver al precio que sea. De las dos en las que hace su aparición, resulta de lo más cómica la segunda (
Y sí, de acuerdo, habrá quien les achaque que no son más que una copia de AC/DC, pero estos cuatro tipejos lo hacen con tanto estilo y desparpajo que no vale la pena detenerse en esta clase de detalles nimios. Aún así, a los más cabezones decirles que los hermanos O'Keeffe no copian burdamente, si no que toman exclusivamente lo mejor de la banda de los hermanos Young, lo cual -y estaréis de acuerdo conmigo- les exime de cualquier culpa. 
Sin salsas ni aditivos, pero rebosante de conservantes, Airbourne son de esas bandas que gustan a los Stones porque no son más que rock'n'roll; puro, simple, pero jodidamente adictivo.
Pero que nadie caiga en el error de ver en ellos a una banda de metal, porque -sin ánimo de encorsetar a nadie- lo suyo entra de lleno en el hard rock de corte más clásico. Y, si bien es cierto que los Manalishi no niegan la influencia metálica o que la adopción de su nombre se debe a la versión de Fleetwood Mac que grabaran los Priest, los pamplonicas pronto descubrieron que la original superaba la relectura metálica de Halford & Co., por lo que no es de extrañar que en su música reflejen su gusto por artistas de los 60 y 70. 
Estoy convencido que incluso los más optimistas -entre los que me cuento- dábamos por perdidos a Great White. Felizmente, contra todo pronóstico, y a pesar de los enormes problemas personales que han acarreado sus miembros (el peso de 100 muertes debe ser una losa insoportable para la conciencia de cualquiera), aquí los tenemos de vuelta con 'Back to the Rhythm', otro grandioso disco a añadir a su discografía, y un más que digno sucesor a su anterior obra maestra, un 'Can't Get There From Here' que, desgraciadamente, ocho años después de su edición no ha conseguido elevarse a la categoría de clásico de los 90 a la que por derecho propio corresponde. 
Con un estilo narrativo ágil, desprovisto de lastrantes florituras, y con la precisión y la brevedad como bandera, 'Mötorhead: sin remordimientos' relata la historia llena de altibajos de una banda que ha topado con la adversidad en más ocasiones de las que tú o yo soportaríamos. Un auténtico carrusel de deserciones, despidos, cambios de management, expulsiones de sellos y peleas, pero también de amistades, colaboraciones, éxitos, reconocimiento y una más que merecida estabilidad en el tramo presente de su carrera. 
Coincidiendo con la lectura de los últimos capítulos de 'Bruce Lee. El hombre detrás de la leyenda', una estupenda biografía escrita por Marcos Ocaña Rizo, llega a mis oídos la más reciente obra de otros Lee -en este caso hermanos, y casualmente con cara de chinos-, que nos noquean de nuevo con otro flamante disco, el tercero ya en su discografía: 'Fire For Hire'.
Confieso que tras escuchar los cuatro temas que colgaron en myspace hace un par de meses dudé de su capacidad para volver a componer otra colección de canciones tan soberbia como la que hallamos en 'Rules' (2005), su primera obra maestra, pero con el nuevo disco en las manos (bueno, no exactamente con el disco, pero éste fijo que lo compro), y tras un puñado de escuchas compulsivas, mis dudas se han disipado; han vuelto a facturar otra masterpiece. Y eso es decir mucho, porque, personalmente, 'Rules' es uno de esos discos tan exageradamente adictivos que igualar -no hablo ya de superar- semejante nivel me parece prácticamente una misión imposible, no sólo para ellos sino para cualquier banda. Pero bien... si el tonto del culo de Tom Cruise es capaz de seguir plantando cara a amenazas cada vez más descabelladas en las pantallas, Supagroup no podían ser menos, demostrando que, además de talento, para ellos no existen los listones insuperables. Y con esto no quiero decir que hayan logrado eclipsar la grandeza de su anterior trabajo, eso es imposible. 'Rules' vendría a ser el greatest hits con el que sueña todo hijo de vecino: sonido atemporal, canciones con mucho, mucho gancho, y un feeling rockero que no se sentía desde hace mucho tiempo. Sin duda, demasiado brillo que pueda ensombrecerse. En cualquier caso, sólo el tiempo dirá si con 'Fire For Hire' han logrado superar su anterior marca, o, si por el contrario, el apoteósico 'Rules' se convertirá en el rasero para comparar sus futuras entregas. Qué más da; lo único que cuenta a día de hoy es que 'Fire For Hire' entra directo en la lista de mis 5 discos favoritos del año. Y digo 5, pero bien podrían ser 3, ya veremos.
Para acabar, un último apunte. Abogo por colocar stickers de aviso en todos aquellos discos con riesgo de provocar adicción. O, en su defecto, que en el libreto se informe de la clínica de desintoxicación más cercana. Llevo una semana enganchadísimo a 'Fire For Hire' y quiero soltarme. ¡Por Dios, que lo último de Hanoi Rocks y Hermano está pidiendo una oportunidad!
Esta espectacular estatuilla de 12 pulgadas de altura y 2 libras de peso se ha bautizado como 'Phantom of the Paradise Version 2.0', y, tal como reza su largo nombre, es la actualización de un antiguo modelo que a día de hoy ha quedado ampliamente superado. La criatura, que cuesta algo más de 100 euros, está cuidada hasta el más mínimo detalle, y cuenta entre sus accesorios con una daga, un desatascador y un casco de visera articulada que permite poner al descubierto el rostro de tan torturado antihéroe. Un rostro maltrecho, de piel chamuscada, dentadura metálica y ojos desorbitados de profunda mirada estrábica no apto para estómagos delicados. Y si sorprendentes son sus facciones, no menos lo es su atuendo: capa negra, traje a juego, guantes conjuntados y una caja sintetizadora de voz alojada en el pecho. Ni Darth Vader, vamos.
Pero ya está bien de figuritas -que esto parece un patio de recreo-, y hablemos de pasada de la película que le sirvió de inspiración: 'El Fantasma del Paraíso'. Y bien... soy plenamente consciente que en líneas anteriores me he excedido calificándola de 'inconmesurable', pero servidor, que es fan de esta cinta desde hace más de 2 décadas, se rinde antes a la pasión que a la cordura. Y es que mientras algunos pierden la compustura hablando de galaxias muy, muy lejanas, cuentos llenos de hobbits, enanos y elfos, o batiburrillos cibernéticos, el abajofirmante pierde los papeles cada vez que introduce el dvd de este film en el reproductor; un ritual que se repite año tras año, y que, para desesperación de mis allegados, no tiene visos de interrumpirse. Pero, ¿qué tiene esta película de especial? Simple: todo ella es Rock'n'Roll. Es más, esta vuelta de tuerca al folletín clásico de Gaston Leroux bien podría haberse titulado 'El Fantasma de la Ópera... Rock'. No en vano entre sus ingredientes contamos con una cantata, una trama cargada de amor y ambición, envidia y rencor, odio y traición, venganza y defunción, hell's angels, drogas, shock-rock, guerra de egos, pactos con el Diablo... ¿Se puede condensar todo esto en 90 minutos? Por supuesto que sí. Y además con mucho humor y buena música. La calidad del guión, eso sí, deja un poco que desear, lo admito; pero si conocéis a fondo el cine de DePalma ya sabréis que normalmente sus historias tienen más agujeros que un queso de gruyere. Para que los pequeños gazapos que posee la cinta pasen a un segundo plano el visionado te exige, por lo tanto, aceptar su juego de incoherencias internas; sólo así podrás disfrutar de los muchos aciertos que atesora esta obra maestra. 
En definitiva, una experiencia memorable. Lástima que al final se cayesen del cartel los anunciados Rock City Angels, de quienes, a pesar de no gustarme demasiado su aclamado 'Young Man's Blues', tenía ganas de verificar en primera persona todo lo que se ha escrito acerca de su, al parecer, explosivo directo (aquél que les colocaba a la altura de los mismísimos Guns N'Roses allá por 1986). Aunque, para decepciones, la que nos caería encima al año siguiente.
En julio dos nuevas bandas dan forma definitiva a un cartel que promete el cielo y el infierno: Firebird y Supersuckers. Cruzo los dedos para que el Serie Z 2004 llegue a buen puerto; algunos de esos conciertos pueden marcar un antes y un después en mi vida. 
Y no hablo por hablar. Lo que ha grabado el chamaquito más cachondo del metal deja en pañales lo que sus ex-compañeros de Fear Factory han estado editando desde su marcha. Y no, no me olvido de sus dos brutales discos de tex-mex death-metalero firmados bajo el sobrenombre de Asesino, pero, mientras aquéllos sólo pueden recibir el calificativo de broma macabra, lo de Divine Heresy toma tintes mucho más virulentos. Si no me crees, sólo tienes que dejarte llevar por el aplastante repiqueteo del doble bombo -algo así como un martillo pneumático taladrando una acera-, los riffs de guitarra de Dino o los rugidos guturales del gringo Tommy Vext para que tu nivel de adrenalina rebase el punto de no-retorno.
